A TIA DORA

Repentinamente invadiu-me a alma a saudades de um minúsculo momento de infância. Era o jeito carinhoso de a minha tia Dora colocar a mesa.

Estendia a toalha, ajeitava as xícaras “colorex” com pires, derramava o leite, bem fervido que naquele tempo era vendido em litros, colocava café do bule de louça e açúcar recém retirado do açucareiro. Tudo era bem doce. Cortava ritualmente o pão caseiro e, com a manteiga retirada da mantegueira untava impecavelmente até a extremidade das fatias.

Percebia-se nessas minúcias do café da manha a bem-querência da minha tia por todos que ali estavam.

Foi uma lembrança boa do fazer para os outros, do que conta na vida e do que, provavelmente, conta mais para o Criador.

R. Prata

Ser poeta não rende lucro

Só encanto

É o jeito de um solitário

Tecer seu canto

R. Prata

Como são incoerentes esses novos religiosos.

Se contrato o serviço deles,

Ou termino roubado,

Ou sai sempre muito mal feito.

Se me contratam

Não pagam,

Ou esquecem da encomenda.

E que Deus seja louvado assim mesmo.

Ser poeta é o prazer

De estar só

E ao mesmo tempo

Cheio de relações

R. Prata

ESTAMOS NO PARAÍSO

Quando morava no subúrbio paulistano, na zona leste, viajava sempre atento a janela do trem na esperança de vislumbrar, por segundos, algum verdezinho como: uma árvore, um pequeno arbusto, num relance e ao longe perdido entre o céu cinza e o chumbo sujo da metrópole.

Fiz o que meu anseio pedia. Portanto, há trinta anos mudei para o interior cercado de verde por todos os lados onde o céu azul e o por do Sol saúdam a vida com espetáculos majestosos e variados a cada dia.

Esse casamento entre eu, o verde, o azul, o ar, o Sol, a Lua perdurará até que a morte nos separe. Infelizmente!

Digo Infelizmente, porque essa convivência mostrou-me o tempo perdido discutindo picuinhas, amealhando quinquilharias, fabricando infernos em meio a esse paraíso que o Criador nos presenteou. Além do mais, tenho certeza que na Terra, posso banhar-me na lagoa, protegido por esse Éden a minha volta. Depois da morte o que poderemos encontrar?

R. Prata        

P.S. (As imagens acima são mesma de minha cidade de Avaré)

Ser poeta é amar

Sem saber a quem amar

É escrever

Sem ter ninguém para ler

R. Prata

MUDANÇA DE HÁBITO

Algo está mudando em mim. A palavra anda sumida, minha arte resumida.

Sei que preciso mudar, despojar-me das velhas roupas, das idéias pré-concebidas, desprender-me de mim mesmo, começar de novo o novo, sabotar meu estilo de vida, esquecer a dívida, desobedecer-me irremediavelmente. Desmontar o intelecto, não ser discreto, desaprender, renascer, perder o horário. Dormir do outro lado da cama, escutar quem me ama, não trabalhar no domingo.

É tempo de travessia e sei que é preciso executá-la, ir direto ao inusitado, fazer arrelia. Será preciso subverter a ordem, subjugar a rotina, virar o dia do avesso, ser moleque travesso. Dormir à noite, Ir ao rio nadar, subir o morro, amar, amar, amar.

Andar seis quilômetros.

Inverter parâmetros.

E, nessa altura da vida, ainda é preciso ousar. Se assim não for talvez morro.

Só não sei como fazê-lo.

R. Prata

Ser poeta é passar dias e dias,

Dando voltas e mais voltas

Para solucionar um problema

Que se resume apenas numa palavra que faltava.

R. Prata

Sou prolixo

É só o que sei

Não sei se poeta

Trovador?

Há dúvidas!

Cronista?

Talvez!

Proseador

Com certeza

Muita coisa não sei

Se sou bom artista

Se escrevo direito

Só sei que nada sei

Isso sim eu sei!

R. Prata

Ser poeta é a loucura deste notívago

Que fica excitado pela Lua

Que goza

Na relação com o papel.

R. Prata

PAULISTANOS

O paulistano tem jogo de cintura.

É um sobrevivente,

ninguém o segura.

Anda como pingente.

Não me empurra.

Vive um caos urbano,

enfrenta desemprego, assalto.

Respira gás  metano.

Tem palhaço no asfalto.

Tem crack, bolinha, coca-cola

Tem na praça o pregador religioso,

o mendingo pedindo esmola,

salgadinho gostoso,

o negro de Angola.

o transeunte com o cachorro asqueroso.

É em Sampa, onde convivem os povos em paz.

Tem ateu,

gente que faz.

Tem judeu, árabe e o Sr. Irineu.

Tem bairro japonês,

todos os museus.

Tem gente do Paraná,

ingleses,

franceses bebendo guaraná.

SP tem o nordestino

na construção,

o homem sem destino

o gaúcho da pradaria,

o carro na contramão,

o português da padaria.

Tem italiano,

                libanês,

                       pernambucano.

SP de todos os pratos,

                de todos os temperos,

                           de todos os fatos.

SP tem gosto,

tem sabor.

Na Praça Buenos Aires

encontrei o meu amor.

Eu, Rubens

Se juntarmos nossos problemas para comparar com os problemas dos outros. Desejaríamos ter os nossos.

Sou feito de sonhos não vividos

De decisões interrompidas

De amores não realizados

De choros que não despencaram

De lugares que não conheci

De presença que não estive

De fugas que não fugi

De palavras que falei

Quando devia ter calado

De palavras que não falei

Quando devia ter falado

Da coragem que nunca tive

Da presença não esperada

Sou só Ser humano

R. Prata

O órgão sexual mais importante do corpo humano é o cérebro.

Regina Brett – 90 anos

A COISA QUE TODO MUNDO QUER
Quero uma coisa nova

Assim... Como diríamos?

Não precisa ser nenhuma...

Máquina de lavar de marca

Nem grande, muito menos pequena

A coisa...

Não precisa ser alta ou baixa,

Magra ou gorda,

Dura ou mole,

Durável ou passageira,

É só uma coisa,

Sem leveza nem peso.

Uma coisinha

Nem concreta,

Nem abstrata.

Pode ser visível,

Mas também invisível.

Não é material,

Imaterial,

Sobrenatural.

É só uma coisa nova,

Sem sabor

E ao mesmo tempo,

Cheia de sabor.

É só uma coisa

Que com a palavra pode ser descrita

Mas também pode ser escrita.

Inclusive, às vezes,

Não pode ser escrita,

Bem menos descrita.

Todo mundo quer uma coisa. Não é?

Eu só quero...

Encher linguiça

R. Prata

Um pensamento de amor sincero atinge seu alvo instantaneamente.

COMO SERIA SEM MINHA COMPANHEIRA

Como dizia o Vinícius:

“Eu sem você não sou ninguém”.

Sem você sou o dia sem sol.

A noite sem sono.

Um colibri a procura de flor.

Um espinho a procura da rosa.

Sem você não sou ninguém.

Só um homem sem sonho,

Um mar sem  água.

Um barco sem rumo.

Sem você não sou alguém.

Sem você . Sou quem?

Só um escultor sem criação.

Um músico sem emoção.

Uma bomba a espera da explosão.

Sem você...

Não sou ninguém.

Eu, Rubens

Tem gente que está morta. Vazia.

Sem nada a dizer.

Estou cheio. Só espero não dar azia.

Por estar transbordando, escrevo.

Escrevo aos meu amores;

esposa, filhos, netos, amigos internautas.

Palavras que sejam flores,

para encartar mesmo inimigos e até astronautas.

Amar não é sofrer,

Viver é pensar,

Amar é viver.

É realizar o que manda o coração.

É ouvir a que clama a alma .

É nunca ter sempre razão.

Amar , é ter um pouco de calma.

É também chamar a atenção.

Dar bronca

e sentar a mão.

Que loucuraaaaa!

Eu, Rubens

_{(batendo pino)} 

ELES NÃO USAM BLACK TIES

Eles não usam Black Ties
São só padeiros que fazem o pão nosso de cada dia.
Eles não são os tais.
São só lavradores trazendo alimentos à nossa mesa.
Elas não são os doutores da medicina.
São só mães carinhosas, cuidando das meninas.
Eles não são engenheiros.
São só os que constroem nosso lar.Os pedreiros.
São só carpinteiros que cobrem nossa casa.
Elas não estão no topo da mídia.
São só cozinheiras, na frente do fogão fazendo nossa comida.
Eles não são banqueiros.
São só aqueles que limpam nossas ruas e recolhem nosso lixos.
São os garis e os lixeiros.
Eles não são usineiros.
Ela é só uma imprescindível costureira.
Eles não são advogados, deputados.
Legisladores, legislando em causa própria.
Eles são só: educados, humildes, trabalhadores.
Eles usam Black Tiés
Felizmente. São só os garções que põem nossa mesa.  

Eu, Rubens

O POEMA QUE NÃO SAI

Quero escrever um poema,

Um poema que fala da vida.

Mas a vida é boa!

Quero falar da dor do existir.

Porém, não vivo desgraças.

Poderia mesmo até fingir,

Pra mim... Mentira não tem graça.

Quero falar de amor

No entanto, minhas paixões

não são daquelas

que se cantem em poemas.

Meu amor é diferente

Não amo nenhuma mulher.

Amo só uma.

Amo meus netos,

filhos e amigos.

Amo meu trabalho,

a vida, o mundo.

Penso mesmo, que amo a Deus.

Quero escrever um poema

Mas é preciso um bocado

de tristeza.

Agora, só posso dizer:

Obrigado meu Deus

Obrigado meu Deus

Obrigado meu Deus

Obrigado...

R. Prata

AMOR DEMAIS

Gostar das tuas orquídeas

Mesmo quando elas não se mostram

Gostar da tua conversa

Mesmo quando nada tens a falar

Gostar das tuas violetas

Nos vasos esparramados pela casa

Gostar de ouvir seus desejos

Mesmo quando não os revela

Gostar dos teus cabelos

Mesmo quando não o arrumas

Gostar de estar contigo

Mesmo quando estás longe

Gostar dos teus segredos

Mesmo que não sejam segredos para mim

Gostar das tuas histórias

Mesmo que as tenha sempre ouvido

Gostar das rosas num copo

Mesmo quando não as coloca

Gostar de perscrutar os seus sonhos

Mesmo quando não os lembra

É tudo o que eu quero

É tudo o que eu vivo.

R. Prata

OPZ!

Despenquei a falar

Não sei de quê

Não sei por quê?

Despenquei a falar

Sem beira,

Sem eira,

Não sei porque

Falo sem estribeira

Asneira

Minha mãe morreu ontem

Não sei o porquê

Falo besteira

Sem ponto nem vírgula

Sobre o que não tem palavras

Das lágrimas que não produzem águas

Das poucas e pequenas mágoas

A vida não é brincadeira

Morte, alegria, tristeza

São a sina verdadeira

A vida é uma luta

Ninguém me escuta

Meu Deus me acuda

Não sei se é um RAP

Mais sei que o duro

É que Homem maduro

É sempre um doente

Esperando a morte chegar

Esperando a morte chegar

R . Prata

Espelho, espelho meu.

Existiria alguém mais egocêntrico do que eu?

R. Prata

Trago dentro de mim

Um montão de histórias para contar

Das viagens que pensei em fazer

Das aventuras que não realizei

Das paisagens que observei

Da janela do meu ateliê

Das lutas que não lutei

Das mulheres que não amei

Dos livros que nunca li.

Traga dentro de mim

Um montão de histórias

E, por mais que já as tenha contado

Nunca terão fim

E embora sempre novas

Serão sempre só pedaços de mim.

R. Prata

Tenho palavras esquentando no forno

Espero que logo fiquem prontas

Com temperos de versos e recheios de amor.